Asisto atónito al descarrilamiento de una vida que, un día, me fue íntima. Asisto incrédulo a la sublimación de un amor mal entendido, a la estupidez llevada hasta sus más feroces consecuencias. Asisto, digo, pues así es; no puedo hacer nada salvo avisar, advertir de la oscuridad que ha de envolverla, de unos días sombríos que la atraparán para siempre. […]
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¿Qué es una vida sino un conjunto de recuerdos que atesoramos?